Três Poemas para tratar desta Mulher... Ágata.

ÁGATA

O silencio de uma alma, quanto vale?

Suas neuroses, seus temores... Eles valem?

Seu encanto deturpado, seu corpo fecundo, assombrado...

Ágata, isso vale?

Seu jeito torpe de dizer: nunca se cale!

E Ágata agora não fala?...

Não Ágata, não fale!

Eles podem te ouvir...

Ágata correu meio mundo e não chegou a lugar algum!

Cansou da injustiça, causou desumanidades.

E agora é Ágata quem cansada já não diz, ela se cala.

E implora para que não a falem,

Reza para que ninguém a reconheça...

“Quem está falando?”

Não Ágata...

Não fale!

Ágata agora é produto do meio

Produto dos termos

Produto das sobras

Ágata é o resultado das rachaduras, das arestas, das lacunas...

Ágata é a resposta do não dito, do que ficou por dizer...

Ágata é o grito que o desprezo sufocou

E isso ninguém nunca disse.

Ágata agora não dorme...

Ágata não durma!

Eles podem te encontrar...

Ágata está podre.

Ágata está pobre.

Matem-na.

Ágata passou a vida inteira sendo iludida de que

O todo a pertencia...

Mas no fim era sempre: dê à Ágata as sobras!

E ela sabia...

Não ouve pudor algum empenhado em não deixá-la saber...

E assim, Ágata descontente,

Crendo que a contento um tanto mais merecia,

Foi sozinha atrás de um todo seu...

Mas Ágata correu meio mundo e permaneceu só

Como um feto que fora rasgado de uma barriga.

Ágata não chore, não fale, não durma!

Ágata não sonha mais com um lugar que lhe pertença...

Ou um coração que lhe acolha...

Um perdão que lhe resgate...

Ágata não dorme,

Nem quer salvar-se.

Ágata não durma!

Ágata hoje apenas espera...

Espera o dia em que

Tudo caiará por terra

Inclusive ela

Fadada à queda.

Ágata hoje espera

Que os seus pesadelos um dia durmam.

Ágata errou como todos!

Mas que ela lembre esse direito nunca lhe foi dado...

Ágata pagou por pecados que nem lhe pertenciam,

Mas disso ninguém vai lembrar...

Ágata não corra!

Mas ela não vê que é inútil...

Enxergar não consegue,

Pois as lagrimas encharcam os seus olhos pequenos...

Ela não vê que essas lágrimas secam com o vento

Antes mesmo de alcançar o resto da face...

Lágrimas inúteis as dela!

Nunca chegarão ao coração de Ágata, este que está em brasas

E em pedaços...

Ágata é uma porção de cacos agora.

Ágata corre sem se dar conta do abismo que a espera!

Ágata não chore, não fale, não durma!

Eles podem...

 Você não.

Ágata não corra!

Não, não Ágata, não vá por ai!

Ágata pare!

Ninguém a salvará...

Mas é tarde,

Ágata está só.

Ágata está longe demais...

Ágata está podre.

Está nua.

É tarde...

                                     Ágata está morta.                                   

                                 Jacqueline Lemos.

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Infértil

A tua negligencia no passado custou-me muito mais caro que o teu desprezo hoje, por isso mesmo, não o temo... Nada do que me fizer agora poderá ser pior do que as conseqüências com as quais eu tive de arcar em virtude de tua maldita escolha de ignorar o obvio e nada fazer quando deveria ter feito.

Não são as tuas sandices de hoje, os jogos de disputas e horrores que tentas comigo travar, não! Não serão estas coisas que hoje, já tão calejada e ciente de quem tu és e do que sou para ti, que hão de ferir-me.

Perdes ao teu tempo ao pensar que é a tua presença que temo... pois que, confortavelmente esqueces de que fora na tua ausência anunciada que eu conheci as verdades sobre a dor, o desprezo e o medo! E mal sabes que fora também através dela que eu aprendi a não precisar de ti.

Cessa de uma vez o teu esforço, posto que é em vão! Tu confiaste apenas em tua pontaria, e nada fizeste para aprimorar-se... Eu senti o pesar dos primeiros tiros e aprendi a esquivar-me.

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Alma Lavada.

Eu me perdi...

Nos sonhos, nos passos, nas quedas...

Nas escolhas que fiz!

Nas que deixei de fazer...

Nas tantas coisas lá atrás...

Neste ser infeliz!

Sim, eu me perdi

Como era pra ser.

 

Vi-me perdida em meio aquilo que mais temia,

Mãos atadas, olhos rasos, fugir de quê?

Acordei de um pesadelo e qual não foi minha agonia,

Estava dentro de mim mesma

E assim sendo,

quem me salvaria?

E ser salva por quê?

Algo ali seguramente garantia

Que tinha a alma fadada...

Que dali para frente  jamais dormiria!

Estava presa ao pesadelo de se estar acordada!

E isso dói tanto!...

O que acontece a uma alma que esfria?

Eu era a minha presa agora,

Vagando entre os sussurros, as lágrimas, a escória...

E por mais que quisesse ir embora,

Sim, por que eu quis!

Tinha os joelhos feridos,

Os calcanhares roídos,

Os olhos vendados!

Querer é tão pouco.

E no mais, Aquela era a minha história

O sangue fora jorrado

E nada do mundo mudaria o futuro que me dei

O presente que amarguei

Nada mudaria o meu passado...

Eu quis ir embora aos gritos!

Mas dei com a cara nos portões selados

Não, eu não possuía as chaves...

Eu não as havia escrito

Dentre tantos contos...

Grande final havia me dado!

Eu que tanto ansiei a revanche

Já não possuía os dados...

Tampouco adiantava jogar,

Aquilo doía por que era real!

Já não importando os lados

Ou  quais planos eu tivesse

Eu que já nem os tinha...

Perdi-me nos sons dos próprios gritos!

Gritos que já nem eu poderia ouvir...

E gritar para quê?

Se ninguém me ouvia?

Se a própria alma havia ensurdecido?

Se ao invés de lutar,

Preferi a sangria?

Se a minha fé tinha morrido,

E eu matado?

Caminhar...

Caminhar para onde?

Se aquela terra eu não conhecia,

Mesmo a tendo cunhado?

Qualquer caminho ali daria para lugar nenhum...

Como sempre havia dado

Não havia o que ou quem encontrar...

Eu estava sozinha!

Estava só e

Pela primeira vez aquilo me havia assustado.

Não havia algoz,

Não havia vítima,

Sobretudo, quaisquer justificativas...

Tudo que encontrei foram cacos.

Cacos que refletiam uma face disforme,

Alguém que eu não conhecia

Que nunca quis ser...

Mas que para sempre seria a partir dali.

Um ser que jamais dormiria

Que traria para sempre nas mãos o seu pesar...

Um ser que estando vivo,  mórbido jazeria!

Alguém sabe, de verdade, o que é não poder acordar?

E o que então eu me diria àquela hora,

Se também na imagem refletida

Pude enxergar um punhal sedento,

Ferozmente entrelaçado em minhas mãos?

O que eu me diria ao dar-me conta

De que daquela vez

Eram elas, as minhas mãos,

Que apunhalavam a minha alma?

Como entender que as mãos agora eram as minhas,

Eu sempre tão acostumada às mãos alheias,

E a idéia de culpá-las?

Meu corpo sangrava um sangue novo

Mas aquele sangue não era o meu

Algo bom de mim estava indo embora

Por que corri tanto, meu Deus?

Só para chegar à beira de um mar que – eu sabia –

Jamais poderia atravessar.

E cuja água límpida, translúcida,

Ainda assim que me convidada...

De certo senti que não devesse ir,

Mas, o meu destino era a carne podre,

A áurea fétida,

As unhas grossas

A consciência nua

Envergonhada

A alma louca

Crua

Condenada...

Ágata, Por que não?

E fui.

Sustentando ainda um suspiro qualquer,

Aquém àquela situação...

Que me desse tempo de ver a água enrubescer, sangrar...

Eles gritavam o meu nome,

Mas quem é Ágata,

 Que eu não sei?

O meu mar era de rosas...

Mas foi nele que me afoguei.

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Jacqueline Lemos

 

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